The Greatest Hits of Oulipo

Postagem especial de Matteo Ciacchi

História original

Era uma manhã chuvosa quando o garoto cabeçudo parou para amarrar o sapato. Encontrava-se numa ladeira, de modo que quando se abaixou para alcançar os cadarços, perdeu o equilíbrio e pôs-se a rolar ladeira abaixo, até que por fim caiu numa poça d’água que havia no fim da rua. Voltou para casa ensopado e de sapatos desamarrados.

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Ctrl + I

Era uma tarde ensolarada quando uma garota de cabeça pequena sorriu contente ao ver seus sapatos devidamente amarrados. Estava perfeitamente equilibrada numa avenida plana, mas sua pequena cabeça era tão leve que ela começou a flutuar, e subiu, subiu, até que chegou tão perto do sol que ela e seus sapatos bem amarrados se ressequiram e se queimaram. Nunca mais voltou para casa.

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Inverter início e fim

Voltou para casa ensopado e de cadarços desamarrados. Pouco antes havia caído numa poça d’água, no fim de uma rua – fora rolando até lá pela ladeira que se estendia. Havia perdido o equilíbrio ao se abaixar para amarrar seus sapatos. Tudo por causa de sua imensa cabeça, apenas visível na rua naquela chuvosa manhã.

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Sem a letra “A”

O invólucro do cérebro do menino é de imenso volume. No dilúculo chuvoso, seu tênis frouxou. Inclinou-se com o intento de prendê-lo com o fio específico. Ocorre um imprevisto: desequilibrou-se e, com seu invólucro do cérebro, vê-se num tombo pelo beco íngreme onde esteve no minuto precedente, como se fosse um rolo. Seu destino, no fim, é um monte de monóxido de dihidrogênio. Voltou no edifício onde reside, embebido no monóxido e com os tênis frouxos.

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[Usar as palavras tutti-frutti; macaxeira; esfigmômetro; bússola; bidê]

Não havia esfigmômetro que pudesse medir o pulso do garoto naquele momento de aflição: com os olhos de sua cabeça monstruosamente grande, viu não uma macaxeira, mas seu sapato desamarrado. Prontamente e com a precisão de uma bússola, lançou-se a amarrar o sapato como se lançaria sobre um delicioso doce sabor tutti-frutti. Desequilibrando-se, pôs-se a rolar ladeira abaixo. No fim da rua, aterrissou numa poça d’água, e lá ficou, atordoado, sentado na poça como se fosse um bidê. Voltou para casa ensopado e de sapatos desamarrados.

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Hiperbólico

“Dilúvio!”, pensou o garoto e sua aberrante cabeçorra naquele tempestuoso crepúsculo. Tal qual Noé milênios antes, o menino fez um esforço descomunal e, num ato de puro heroísmo, foi à rua, ignorando os trovões e vendavais. Seu infortúnio e má sorte estavam apenas no início. Não foi sem uma expressão de puro horror que o garoto hidrocéfalo constatou que seus tênis – maldição! – estavam desamarrados. Espumando de raiva, o garoto se inclinou para reverter tal situação de martírio – terrível hora! O peso insuportável de seu encéfalo o atirou para frente, e despencou rolando numa queda interminável ladeira abaixo – desventura que culminou na sua queda em uma poça – mais uma lagoa! Recuperando-se do golpe terrível, levantou sua possante cabeça e tornou à sua casa, quase diluído em tanta água.

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Soneto em endecassílabos

Pesada era a chuva n’aurora do dia
Pesada era a cabeça daquele menino.
Debaixo da chuva o menino sairia
E só voltaria com o sol a pino

Com grande surpresa o menino abismado
Notou seu sapato afrouxar-se no pé
A s’abaixar viu-se o menino obrigado
E amarrou-se a bota sem muita fé

Desequilibrou-se o garoto e rolou
Rolou ladeira abaixo sem mais parar
Até que numa poça d’água parou

Criatura infeliz, levantou-se de pronto
Molhado e de sapato desamarrado
Voltou para casa só e meio tonto

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Piada

“Conhece a piada do menino do cabeção?” “Não” “Foi amarrar o sapato e saiu rolando” “Hehe.”

Vizinhança

[1]

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De um lado, um vizinho. Do outro, outro vizinho. No meio, eu, duplamente vizinho, vizinho esquerdo de meu vizinho direito, direito de meu esquerdo. Viro pra um vizinho e falo “vizinho!”, mas os três olhamos. Falo para mim mesmo "eu não, ele", ao que os dois ele respondem "quem de nós?", ao que explico "o da direita". Do outro lado da rua meus vizinhos da frente perguntavam, com um grito que atravessava a rua, "a nossa direita ou a sua direita?" Os de trás, que ninguém tinha visto por estarem atrás, respondem "Da nossa!", até que o vizinho de cima se perguntou de que janela de que lado ele conseguiria entender quem estava de que lado da rua, e o de baixo, indignado, sem saber se era vizinho de cima, vizinho de lado, vizinho de outro ou se ele mesmo era vizinho, resolveu mudar de vizinhança e fez uma rápida viagem ao chão, 12 andares depois.

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[1A]

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O vizinho de baixo, indignado, sem saber se era vizinho de cima, vizinho de lado, vizinho de outro ou se ele mesmo era vizinho, resolveu mudar de vizinhança e fez uma rápida viagem ao chão, 12 andares depois que o vizinho de cima se perguntou de que janela de que lado ele conseguiria entender quem estava de que lado da rua. Os de trás, que ninguém tinha visto por estarem atrás, respondem "Da nossa!". Do outro lado da rua meus vizinhos da frente perguntavam, com um grito que atravessava a rua, "a nossa direita ou a sua direita?". Viro pra um vizinho e falo “vizinho!”, mas os três olhamos. Falo para mim mesmo "eu não, ele", ao que os dois ele respondem "quem de nós?", ao que explico "o da direita". De um lado, um vizinho. Do outro, outro vizinho. No meio, eu, duplamente vizinho, vizinho esquerdo de meu vizinho direito, direito de meu esquerdo.

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[2]

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De um lado, um vizinho. Do outro, outro vizinho. No meio, eu, duplamente vizinho, vizinho esquerdo de meu vizinho direito, direito de meu esquerdo. Viro pra um vizinho e falo “vizinho!”, mas os três olhamos. Falo para mim mesmo "eu não, ele", ao que os dois ele respondem "quem de nós?", ao que explico "o da direita". Do outro lado da rua meus vizinhos da frente perguntavam, com um grito que atravessava a rua, "a nossa direita ou a sua direita?" Os de trás, que ninguém tinha visto por estarem atrás, respondem "Da nossa!", até que o vizinho de cima se perguntou de que janela de que lado ele conseguiria entender quem estava de que lado da rua, e o de baixo, indignado, sem saber se era vizinho de cima, vizinho de lado, vizinho de outro ou se ele mesmo era vizinho, resolveu mudar de vizinhança e fez uma rápida viagem ao chão, 12 andares depois. Ao chegar ao elevador, hesitou ao responder à simples pergunta do ascensorista "sobe?" e recebe como resposta: "minha subida ou a sua?". A essa altura se indagou se o céu era realmente em cima ou se ali não era na realidade o inferno, ou se o purgatório era em cima ou do lado, ou se a terra ficava no meio. Na sua condição cadavérica de recém-defenestrado perguntou ao seu vizinho no elevador pra que lado ficava o inferno, "O inferno são os vizinhos".

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[2A]

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“O inferno são os vizinhos,” disse ao ser indagado por um cadáver recém-auto-defenestrado onde ficava o inferno. Ele se perguntava se o céu era realmente ali em cima ou se ali não era na realidade o inferno, ou se o purgatório era em cima ou do lado, ou se a terra ficava no meio. Ao chegar ao elevador, hesitou ao responder à simples pergunta do ascensorista "sobe?" e recebe como resposta: "minha subida ou a sua?". Pegava o elevador após 12 andares de defenestração, numa tentativa indignada de mudar sua vizinhança, já que não sabia se era vizinho de cima, vizinho de lado, vizinho de outro ou se ele mesmo era vizinho – enquanto o vizinho de cima se perguntava de que janela de que lado ele devia se debruçar para conseguir entender quem estava de que lado da rua: os vizinhos de trás gritavam “Da nossa!”, respondendo à pergunta dos vizinhos do outro lado da rua, que com um grito que atravessava a rua indagaram “a nossa direita ou a sua direita?”. Eu me dirigia ao meu vizinho da direita; disse-o quando os três perguntaram: “quem de nós?”. Perguntaram-no pois havia dito “eu não, ele”, explicando a mim mesmo, depois dos três terem virado quando me virei para um deles e falei “vizinho!” De um lado, um vizinho. Do outro, outro vizinho. No meio, eu, duplamente vizinho, vizinho esquerdo de meu vizinho direito, direito de meu esquerdo.

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Co-autoria de Matteo Ciacchi.

Algumas linhas

Estou moribundo. Quero partir. Só agora sinto que amo; só agora sinto que sou amado. Só eu sei; meus dias estão contados. Queria dizer a ela que sei que a amo. Não consigo.
... ...
Há pouco descobri que não estou moribundo. Não quero partir. Só agora vejo que não amo; só agora vejo que não sou amado. Só eu não sei; meus dias não estão contados. Não queria dizer a ela porque não sei se a amo. Mas consigo.


***

Há muitas histórias sobre o velho dos livros. Ou o velho e os livros. Um ou outro. Sei lá. Mas algumas são histórias famosas. Nunca soube bem onde ele trabalhava, só sei que com livros; nem se está vivo de fato; as coisas que se diz sobre ele todos os dias, por outro lado... ah, essas estão.

Conta que certa feita, ele, analisando minuciosamente, já observava um cliente novo. Homem jovem, elegante. Passos indecisos, expressão facial ainda mais; as mãos perescrutavam as prateleiras parecendo sempre insatisfeitas. O que quereria ele?

Era um dia de pouco movimento. Ótimo. Pôde concentrar seu olhar crítico no rapagão. Vestia-se todo de branco. Isso dizia muito; não solicionava, entretanto, o problema. Percorreu todos os corredores - eram muitos, de se perder na imensidão mal-sinalizada e iluminada. Depois de algumas horas de olhares que levavam a pensamentos que cortavam o silêncio de enormes e o tentavam curar impondo um clima denso, o homem aparece.

Barba recém-feita, corrente dourada, dois botões da camisa abertos, seu olhar inquieto e flamejante da juventude incontrolada o traía. Trazia um exemplar d'O Pequeno Príncipe, uma edição de luxo da obra de Exupéry. Pulara a infância?

- Olha, eu...
- É, você quer levar, eu sei. Ninguém vem até aqui pra dizer que achou bonito.
- Hm, é.
- Você é estudante na área de saúde?
- Er, hm, não, não. Sou recém-formado, formado, é. Sou médico-cirurgião. Doutor...
- ... e você se acha capaz de curar alguém?