Scattered

Olha, meu caro senhor, desculpe incomodar, mas o senhor tá vendo aquelas caixas ali? Não? Elas estão lá. Parece que só eu as vejo mesmo. Noutro dia eu tava atravessando a ponte, olhei pro horizonte e vi uma caixa. Assim, meio branca, transparente, dava pra ver o conteúdo, que me parecia colorido. Então eu fui pra caixa e vi outro trabalho. Cheguei em caixa, casa. Olhava para a varanda da minha sala-quarto-cozinha no primeiro andar do prédio e tudo o que via eram caixas. Caixas pra todo lado. Se empilhando, ou jogadas, de cabeça pra baixo. Perguntei a todos que via - quando minha vista me permitia alternar visões de caixas - de onde vinham, porque lá estavam. Mas todos diziam que eu só podia estar louco. Hoje não discordo. Deixe-me agora pagar a conta a esse gentil homem-caixa. Preciso ir. Sim, depois eu entendi. Essas caixas, meu bom bêbado, são as em que, toda noite, involuntariamente, deposito a saudade que acumulo de cada dia - em todo último minuto da noite e todo primeiro minuto da manhã elas me escorrem dos olhos e caem, espalhadas e espatifadas, em qualquer lugar. Eu que falo sou caixa aberta do meu eu hoje que pranteia até momentos que não foram, foram, mas não foram, e também que hão de ser.